De fattiges mot: håp

Et vitnesbyrd fra Guatemala av Fr. Angelo Esposito: tøff, men full av barmhjertighet og håp

(av p. Angelo Esposito, fidei donum fra Napoli i Tacana)

"Nei, du blir aldri vant til smerte, til lidelse, til elendighet, til sult, til døden ... spesielt til barns!"

Så mange ganger måtte jeg gi dette svaret, så mange ganger måtte jeg forklare at de fattige ikke er "komfortable" i sin tilstand, de vil gjerne reagere, kjempe tilbake, kjempe mot et hardt, elendig liv, et liv som knuser dem hver dag og får dem til å gå på veier fulle av hindringer, ofte uoverkommelige.

De fattige blir ikke vant til det, de har stort mot, mot til å alltid håpe på en annen verden, en verden der alle mennesker er like og hvor hver ressurs kan fordeles likt til alle mennesker, av enhver rase og enhver religion.

En verden hvor det er respekt for mennesket og naturen, en verden hvor det er rettferdighet og fred.

De fattige blir ikke vant til å være alene, forlatt, diskriminert, upleie.

De dør før de dør, de kjenner smaken og verdien av ting selv om smerte er deres følgesvenn på reisen.

Det var en ettermiddag som mange andre: mange forpliktelser, feiringer, tilståelser, besøk på det lille sykehuset «Los Angelitos», hvor mange barn med underernæringsrelaterte sykdommer er innlagt på sykehus.

Jeg sto foran alteret og ordnet gjenstandene som ble plassert på det når jeg hører at noen har gått inn i kirken.

Jeg snur meg og ser i midten av midtgangen en gruppe frivillige fra Hermana Tierra Association, som jobber sammen med meg for å beskytte fattige familier, hilser på meg og nærmer meg.

En av dem holder hender med en ung kvinne som har i vesken sin, pakket og festet på skuldrene, en baby med en sanitærmaske som dekker nesen og munnen. Den unge frivillige må nesten dra den unge kvinnen for å få henne til meg.

Jeg hilser henne med et smil og kjærtegner umiddelbart med fart over barnets hode og drar det ut av posen for å ta ham i armene mine. Uventet er babyens reaksjon ikke å trekke seg fra meg, gråte og strekke ut hånden til moren sin, men å vikle de små armene hans rundt halsen min og hvile kinnet sitt mot mitt.

Følelsen ved denne ømme gesten er veldig sterk, jeg ser på den unge jenta og inviterer henne til å sitte på en benk.
De frivillige sier til meg: "Far Angelo, hjelp henne, hun er i stor nød, vi overlater henne til deg!" og gå bort smilende, oppmuntrende kvinnen.

Jenta sitter på benken, hodet lavt, det lange håret flyter nedover ansiktet, hendene forlatt i fanget. Jeg sitter ved siden av henne og merker at den lille har sovnet på skulderen min. Jeg tar fra sakristiet noen tepper jeg bruker til å reise og legger babyen på dem.

Jeg begynner å bli kjent med kvinnen og sier: "Fortell meg om deg selv ..." og hun begynner sjenert å snakke:
"Jeg er tjueto år gammel, jeg er fra Tacana, jeg heter Patricia, og sønnen min Alan Fernando er to år gammel og har leukemi ...."

Et slag mot hjertet, et slag i magen, og blodet fryser i venene.
Jeg tenker: "Dette er forferdelig, så mange, for mange barn lider av denne forferdelige sykdommen .... Herre, hjelp meg - hjelp meg å hjelpe!"

Hun fortsetter historien sin, "Da jeg var nitten, møtte jeg Marino, mitt livs kjærlighet. Vi ble forelsket og elsket hverandre så høyt, han, var en gutt full av oppmerksomhet og med den søteste sjel. Hver gest til meg var full av ømhet. Han lengtet etter å gi meg et liv annerledes enn det vi hadde hatt i familiene våre. Vi var begge fattige, uten jobb, uten hjem, og derfor bestemte vi oss for å emigrere til Mexico til Cancun. Vi var redde for å møte den veldig harde reisen, krysse ørkenen, og mest av alt ble vi grepet av tristhet ved tanken på å måtte forlate landet vårt. Å forlate familiene og vennene våre var hjerteskjærende, vi ville gitt hva som helst for å kunne bli der vi ble født og oppvokst, men vi hadde ikke noe annet valg: fremtiden vår uten jobb ville være umulig.

Vi tok hendene og sa farvel til alle og alt, til og med himmelen, skyene, fjellene, bekkene og de vakre fossefallene som trollbundet oss og heiet oss med friskheten i vannet som skapte en annen musikk hver gang med sitt brus.
Reisen var utmattende, nesten alltid til fots selv i pøsende regn, av og til en tur i en terrengkasse, så igjen krysset vi fjellveier fulle av steinblokker, stier gjennom skog og mark. Vi risikerte når som helst å være under et jordskred eller å bli stoppet av immigrasjonskontroller som ville stoppe oss og sende oss hjem.

Solen på toppen av fjellene, da den var der, flammet og nattens kulde frøs oss, vi hadde ingenting å spise og vi led av sult og tørst. Vi gikk til vi hadde på oss skoene... Så, endelig, grensen.

En overgang uten kontroll, uten militær, en blind flekk hvor mange klarer å passere, men dessverre fortsatt risikerer, når de først er i Mexico, å bli fanget og sendt tilbake som illegale immigranter, eller i verste fall arrestert og satt i fengsel i ti eller femten dager, bare for å bli repatriert.

Så mange av oss hadde krysset grensen; vi var slitne, skitne, utslitte, demoraliserte, men ennå ikke beseiret.

Hvor mye vi ba, hvor mye vi tryglet slik at vi kunne komme oss helt til Cancun! Jeg var utslitt, på slutten av kreftene mine, jeg var redd for kontrollene, jeg lot meg falle til bakken og sa, "Marino, min kjære, de vil ikke ha oss, la oss gå tilbake ... du vet, kjære, jeg ville gjerne ha fortalt deg på et annet tidspunkt: Jeg er gravid, vi venter barn!"

Marino klemte meg, holdt meg inntil og sa: «Patricia, dette er den vakreste, største gaven Gud kunne gi oss, og vet du hvorfor akkurat nå? Fordi han ønsker å gi oss styrken til å fortsette, styrken som kommer fra kjærligheten vi allerede føler for denne skapningen fra dette øyeblikket.»

Han tok hånden min og dro meg, jeg vet ikke hvor lenge mellom steinene, i regnet, og plutselig skjedde miraklet: vi var kommet til Cancun, uten at noen stoppet oss. Jeg kan fortsatt føle grepet av Marinos hånd i min; han ville aldri forlate meg.

I Cancun spurte vi eieren av en restaurant om han kunne gi oss arbeid. Han fikk medlidenhet og derfor ble det bestemt at Marino måtte rydde kjøkkenet, vaske oppvasken, toalettene og losse varebilene. I stedet falt det for meg å vente på bord, rydde i gangen og vaske glassvinduer og gulv.

Arbeidet var hardt, ubetydelig, men det tillot oss å leie et rom hvor vi kunne sove og til slutt spise. I en alder av 20, med Guds hjelp, etter en vanskelig fødsel, fødte jeg Alan Fernando, det var 26. mai 2017.

Vi var fattige, men lykkelige.
Marino jobbet så hardt, han utførte også pliktene mine fordi jeg måtte ta meg av babyen. Hvert øyeblikk takket vi Gud for at han velsignet oss med Alans fødsel. Gleden vår var imidlertid kortvarig: Da Alan ble seks måneder gammel, ble Marino syk, jeg tok ham med til sykehuset hvor de diagnostiserte ham med fulminant hepatitt, jeg hadde ikke engang tid til å holde ham i armene mine ... bare i et huff sa han til meg: "Fortell Alan om meg og fortell ham at jeg elsket ham så høyt!"

Marino dro akkurat slik, og lot oss være i fred... Jeg visste ikke hva jeg skulle gjøre, så da eieren av restauranten betalte meg Marinos magre lønn, bestemte jeg meg for å kjøpe en billett tilbake til Tacana til familien min. Jeg gråt hele veien, jeg var desperat men jeg visste at Gud var med meg, at han ville hjelpe meg at han ville gi meg styrke til å møte alt. Vel hjemme, midt imellom
tårer, jeg klemte mine kjære.

Mange måneder gikk, Alan ble ett år gammel; han er et ynkelig, delikat barn. En dag følte han seg forferdelig. Vi tok ham raskt med til hovedstaden i Guatemala. Legen på barneavdelingen, etter å ha undersøkt ham, sier til meg: "Madam, jeg beklager, men sønnen din har leukemi, han er veldig syk og jeg tror ikke han kommer til å gå over natten!".

Beina mine er rystet av en ukontrollerbar skjelving, jeg kan ikke tenke på noe, legens ord gjenlyder i tankene mine – min sønn vil dø når faren hans døde – herregud hjelpe meg, ikke la Alan dø! Så en annen skremmende tanke: Alan er ikke døpt, nei, han kan ikke dø uten dåp!

Jeg løper nedover korridoren i menigheten, «Herregud, dåp før han dør!»

Jeg løper og jeg vet ikke hvor jeg skal gå, en sykepleier kommer ut av et rom og jeg tar henne i uniformen: «Madam, en prest, ring for guds skyld en
prest, babyen min er døende må døpes, skynd deg!"

Sykepleieren ringer sykehuspresten som straks skynder seg inn. Han går inn på Alans rom og administrerer i ytterste konsekvens
sakrament. Jeg ba til jeg var utslitt, og ved et mirakel, fordi det var et mirakel, kom Alan ut av fare. Jeg falt på kne og takket Herren i tårer og bønner.

På sykehuset ga de ham behandling, fortløpende må jeg ta den lille til hovedstaden.
Far Angelo, familien min er fattig og å komme og gå krever mye penger og en overnattingstur. Jeg har ikke mer penger til behandling, og det har heller ikke familien min, og dessuten sa de til meg at det ville kreve flere operasjoner med maskiner og medikamenter som de ikke har i hovedstaden. Hjelp meg far, hjelp babyen min til ikke å dø. Gud har ført meg sammen med deg... Han vil at du skal hjelpe meg!!!”.

Patricia løfter hodet, som hun holdt lavt gjennom hele historien, ser på meg med tårefylte øyne, men ikke en tåre har falt nedover ansiktet hennes. En styrke skinner gjennom det blikket, et håp, det eneste som fortsatt holder henne i live: hun håper på noen som er villig til å strekke ut en hånd til henne, villig til å dele med henne den smerten som er så stor for en mor.

Umiddelbart, animert av sterke følelser, strekker jeg ut begge hendene til henne, inviterer henne til å reise seg og holde henne i en klem, alle ord ville være ubrukelige og overflødige. Så, her kommer tårene, hulkene, hulkene. All smerte kommer ut.

Hjertet mitt er i halsen: hun er bare tjueto år gammel, har opplevd det umulige og nå fortsatt en tragedie å takle. Jeg trekker pusten og forsikrer henne: «Patricia, du er ikke alene nå, guttene mine og jeg vil følge deg hvor enn du trenger å dra, og Gud vil sørge for å hjelpe oss med å møte de rette menneskene og finne midlene til å ta vare på sønnen din.

Jeg tar Alan i armene mine, legger ham i bæreselen, ringer de frivillige som umiddelbart kommer og henter henne for å følge henne til sykehuset. Jeg går opp til alteret og setter meg foran korset, ser på den martyrdøde Jesus, spikret til veden med tornekronen innebygd i skallen hans, ser på såret på hans blødende side...

Jesus har armene vidåpne, han er der og lider, fortsetter å ta imot våre lidelser … han har armene vidåpne og sier: «Kom, ikke vær redd, jeg har lidd så mye og jeg forstår hva du føler, kom, ikke stopp skrittene dine, kom inn i mine armer, ta på mine sår, kjærtegn mine verkende lemmer. Jeg er med deg, jeg vil lege sårene dine, regenerere dine lemmer. Ha tro, ha mot til å håpe. Jeg er med deg. Det virkelige miraklet er å tro på det umulige.»

Jeg senker blikket, hodet i hendene, og tenker: «Når du møter Jesus, snur han opp ned på livet ditt!» Jeg kan ikke bli motløs, jeg må prøve, gjøre det jeg kan for denne moren og sønnen hennes. Jeg må håpe som alltid på forsynets inngripen, det forsynet som alltid har manifestert seg blant mennesker i kjærlighet til Gud.

Som Jean Venier skrev, "Hver av oss er en instrumentalist engasjert i å spille i menneskehetens store orkester."

Jeg håper hver dag, under alle omstendigheter, selv den mest smertefulle – for eksempel å redde livet til Alan – at hver og en er villig til å spille instrumentet sitt, selv om det er offer, for å realisere den vakreste konserten som noen gang er hørt på jorden.

Alan viser oss en alternativ vei til forbrukerisme og avfall. Dette barnet med sin smerte oppfordrer oss til å gå solidaritetens vei, fordi hans ønske er å leve! Moren hans og han er som Maria og Jesus: de leter etter et sted å bo, hvor de kan bli hjulpet.

Pavens spørsmål må utfordre oss: "Har jeg en dårlig venn?"

La oss alle bli venner med Alan! La oss gi ham liv - et liv med helse, verdighet og sinnsro... Ja, du gjettet riktig: han vil ikke ha en mobiltelefon, et leketøy, et designerelement, moteriktige sko ... dette barnet ønsker å LEVE!

Kilde og bilde

• Far Angelo Esposito